martes, 28 de diciembre de 2010

domingo, 26 de diciembre de 2010

Hilo Conductor

Qué sorpresa me he llevado hoy al encontrar el primer número de la revista Portales, donde aparece publicado mi primer relato premiado: The Box Secret, una tontería propia de quinceañeras fans de Avril Lavigne con piercing bajo el labio desde los catorce. Por aquel relato me llevé el tercer premio del concurso literario <<Día del Libro 2003>>. Me lo comunicó Fernando Romero, el profesor de lengua y literatura que nos pasaba los apuntes en disquette y que usaba el método más complicado del mundo para analizar frases. Me lo dijo en clase, delante de todos, y pasé una vergüenza terrible. Me tapé la cara con las dos manos mientras él daba la noticia. Es más, al principio, cuando dijo que tenía que decirme algo relacionado con el concurso, pensé que habría sido descalificada del mismo por haber presentado el relato con la letra en un tamaño mínimo. Resulta que la extensión de The Box Secret era la máxima aceptada: 10 páginas en A4... pero con un interlineado simple, y no doble como marcaban las bases, así que opté por reducir la letra a la mínima expresión para que al doblar el interlineado siguiera ocupando diez páginas. 

El relato comencé a escribirlo durante el primer trimestre de 3º de E.S.O, cuando estudiaba en el I.E.S Rey Don García (Nájera). Escribía en los intermedios entre clase y clase. Los cinco minutos. Cuando todos salían al pasillo, a fumar o hablar. A sociabilizarse. Esa mierda que siempre me ha costado tanto. Cuando mi madre y yo nos trasladamos a Logroño, el único instituto donde pude matricularme, ya avanzado el curso, fue el Duques de Nájera. A veces creo que toda mi vida va marcada por un hilo conductor. 

La cosa es que hoy me he reencontrado con la revista y me he llevado una sorpresa enorme al descubrir que fui publicada junto a David González, Manuel Vilas y Kutxi Romero. Por aquel entonces ni siquiera sabía quiénes eran. Ya he dicho que era una quinceañeras fan de Avril Lavigne con piercing bajo el labio desde los catorce. Nada más. Me ha hecho ilusión. Tanta como cuando gané el premio, pero diferente. Me hace gracia -y me asusta- que ahora, siete años después, vuelva a coincidir con ellos en Viscerales. A veces creo que toda mi vida va marcada por un hilo conductor. 

Portales. Revista Literaria. Nº1. 2004.




Recorte de prensa. Diario La Rioja.

Extracto de The Box Secret.



A modo de anécdota, 
también me ha hecho gracia la sección de  "Crítica de Libros", donde Sonia San Román critica a Carmen Beltrán; Carmen a Odón Serón Zabala; Ódón a Íñigo San Sebastián Barja, e  Íñigo a Sonia San Román. 

:)

viernes, 24 de diciembre de 2010

Cómo pasé mis vacaciones.

Soy Buster
Soy Babsy
Y estamos algo locos
estudiamos muy poco, sólo queremos cantar
seremos amigos,
te reirás conmigo
y muchas aventuras a todos divertirán




mi aventura favorita era la de buster y babsy bunny.

...aún mantengo la respiración al pasar un túnel. :)

jueves, 23 de diciembre de 2010

Wasted Hours




La mañana. La niebla. El camino interminable, el tacón resentido de la bota izquierda. Se dobla, tropiezo, llego tarde y la vergüenza me llega hasta la médula. Shh. No miento. Me contengo. Dibujo, escribo, machaco la cafeína y el insomnio con el bic o con un boli de propaganda de la policía municipal de Valladolid. La única solución que encuentro para no ponerme a llorar como una descosida. Otra vez. Acaba la clase, huyo. No me voy. Huyo. El tacón roto de la bota izquierda, se dobla, tropiezo, seguramente suene Wasted Hours o cualquier otra cosa de Arcade Fire. Huyo como una Cenicienta despistada que se ha confundido de baile. Pienso que a lo mejor Pat no se ha levantado aún de la cama. Voy a buscarla, a despertarla, a decirle que en medieval me he terminado el libro de Julio César. Qué Julio César, qué dices. Azul Eléctrico. Ah, sí. Le digo que en lógica he comenzado a hacer una novela gráfica. Se titula Engaño Progresivo. Se desarrolla dentro de una cueva húmeda donde las estalactitas se reproducen como setas. Una por cada mentira de los personajes. Cuantas más estalactitas hay, menos agua hay en la cueva. No tiene ninguna base científica, no duermo por las noches, no esperes gran cosa. Sólo es una metáfora. Las mentiras van secando la cueva y reduciendo la esperanza de vida de los protagonistas. Pero no has dibujado ninguna cueva. Claro que no, la cueva es otra cosa. Estás zumbada. Sí, pero yo creo firmemente en esto. La enfermedad se basa en el engaño progresivo. Y mi corazón es un monstruo caníbal. Pero me he desviado de calle. Me he perdido en La Rondilla y no llego a casa de Pat, así que no le cuento nada. Me lo guardo todo y en casa miro la copia de la solicitud del Erasmus. La he colgado en la pared, en un punto donde siempre le da la luz del sol. El hamster de Laura duerme. No hay nadie en casa. Miro a Fernández Mallo en la solapa de Nocilla Experience, leo un fragmento cualquiera y me pongo cachonda. Una es así de fetichista. Envidio a esa tal Aina Lorente a la que dedica el libro. Zorra. Lo cierro. Los amores platónicos duelen un huevo. Me pongo al Niño Gusano y dibujo un hombre saliendo de una tarta. Lo hago inconscientemente. Es tétrico. Sólo es un torso. Parece que le duele salir de la tarta. He dibujado una transformación. Creo que es mi manera de hacer daño a Mallo por no quererme. Por el Facebook me habla algún poeta. Desvía la conversación hacia el sexo y yo le hablo de cuevas donde no hay ventilación y siempre huele a champiñones rancios. Las chicas guapas se auto denominan retro, beben gins y viajan mucho. Me pregunto si Aina es así. Me pregunto si yo también podré estar en la dedicatoria de un libro. Si seré poema algún día o retro, intelectual, bonita, francesa, alemana, italiana o polaca de adopción retransmitida por tve para Españoles por el mundo. Me quedo dormida y sueño con trenes que no van a ninguna parte. Despierto. El hamster de Laura gira en su rueda como un loco. Parece que hemos soñado lo mismo. 

Viscerales.

La Angustia. Paul Verlaine.

Ah Naturaleza, nada tuyo me conmueve, ni las tierras
Nutridoras, ni el eco bermejo de pastorales
Sicilianas, y tampoco las galas de la aurora
O la triste solemnidad de los atardeceres.


Me río del Arte y del Hombre, me río de los cantos,
De versos, de templos griegos y de torres
Que en espirales las catedrales hacia el cielo vacío elevan;
A malos y a buenos miro con idéntica mirada.


No creo en Dios; abjuro y reniego de las ideas,
Y en cuanto al Amor, ironía vieja,
Borrarlo de la memoria quisiera.


Mi alma, cansada de vivir y con miedo de morirse,
Ya apareja, con rumbo a naufragios horrendos,
Igual que un velero desmantelado, juguete de las olas.

lunes, 20 de diciembre de 2010

sing for absolution II.

No seais cabrones. Si pongo vídeos es por algo:

Hurts. Wonderful Life.



Me dejo rodar hacia el final de la noche como la última bola de pin ball en pub sólo para negarme que te echo de menos. Sólo soy yo porque soy como te gusta ahora. Como fui siempre. Ondina que grita muda te quiero en una fiesta sin música. No eres tú. Somos neuronas que interceden y se odian. Se desean. Cuánta mentira. Ya no soy yo. Soy tres minutos. Recuerdo tu miedo al dolor. Lo recuerdo al despertar y lo siento mío. Huelo tu sangre y sangro y escapo por mis poros con toda la inmensidad pastel que la noche ha dejado en mis ojos. Despierto y recuerdo tu miedo al dolor. Despierto y recuerdo tu ausencia que también es la mía y me compadezco. Estoy sola o contigo o con todos. La niebla se traga el cielo y el horizonte y me levanto buscando un aliado pesimista. Que me diga tienes razón, no conseguirás retenerte. Que esto es sólo una señal, euforia artificial, catarsis o miedo al compromiso. Placebos todos ellos. Miedo al miedo que tuviste tú. Miedo al miedo de ser sólo yo ahora que vuelvo para irme como soy. Miedo a marzo. Miedo a una habitación vacía. Recuerdos de mi vida como trastos. Recuerdos de mí como un trasto. Hojas sueltas de un poemario póstumo en una piscina congelada en enero. Miedo a tu miedo al dolor. Miedo a tu juicio constante. No soy lo que querías que fuera. Lo sé. No lo soy. Te siento aquí, me dictas, te quiero, me castigas. Estás en mí. Eres yo. Me odias. Me dejo rodar hacia el final de la noche sólo para repetirme: no me ves, no me ves, no me ves. Para tratar de perdonarme. Déjame ser libre, compensarte por mis caídas. Sálvame del miedo. Vuelve. Abrázame. Perdóname y seré como quisiste que fuera. Ayúdame y no me dejes caer. Ayúdame a salir del bucle, del frío, del fracaso y del miedo. Líbrame del miedo. Líbrame de mí. 


a mi abuela


A la memoria de los peces. Fragmento.



facultad de filosofía y letras de Alicante. 10.12.10





Da igual que el cadáver siga ahí. A veces lleva incluso semanas.

Todos tenemos una tendencia –casi- obscena a mantenernos con vida. Muchos se ocultan bajo las plantas de plástico. Tendrá algo de digno morir bajo el agua y no a flote. No lo sé.  A veces se ocultan tan bien. 


Los entierros no son fáciles de aceptar. El grito de las viudas,
los desmayos de las madres,

el llanto helador de todos
los que lo hacen en silencio. Todo ese carácter de irreversibilidad, de realidad, en el primer sonido de la tierra
contra el ataúd.

Ese llanto que ahora se aferra a ti frente al cristal de nuestra cárcel.

A veces el cadáver se mantiene durante semanas. Da igual que siga ahí, siempre habrá uno encargado de limpiar con sus labios la suciedad del fondo. Nadie notará su ausencia. Para ti 


todos somos iguales.

Ese llanto que ahora se aferra a nosotros desde ti contra el cristal.

Para mí durante tres segundos perdurará la sensación de permanencia.
Para otros esta característica estúpida les parecerá una metáfora
de libertad. 

sing for absolution


Canela en cientos de gargantas secas. Canela en cientos de miles
de coños tristes.
Canela en cientos de miles de millones de años luz de vida eterna de manual
penitenciario.                                                                                                                                              




Por mi culpa. Por mi culpa.
                                                                                                                                                                               Por mi gran culpa.

             Cuatro padrenuestros y dos avemarías.

Por mi culpa. Por mi culpa.
                                                                                                                                                                               Por mi gran culpa.

Sin pecado concebida.                                                                                                             
Tres cuartos de hora de sermón. Diario de domingo. 

Dry Martini.
Amén.









Ego te absolvo in nomine patris. 

martes, 14 de diciembre de 2010

Sukút. Isabel Bono

NGUILLA huele a resina
y no hay luz en toda la wilaya
me aprieta a su cuerpo para que no me pierda

todo sucede sobre la arena
mi desconcierto
su casa de adobe
su olor
todo su cuerpo contra el mío

+

LALA  grande se abriga entre mis brazos
siempre con tos, siempre con frío
me besa la mano, dice qué guapa

lala grande nunca ha salido del desierto,
no sabe qué es el mar
un grifo, una calle asfaltada

lala grande no sabe qué se siente
al comer sin masticar arena
al beber agua que no sepa a sal

+

LIHA se atreve con todo,
se pinta los labios con mi cacao
traga un paracetamol sin agua
pide que le haga fotos con el pelo al descubierto

siempre se pone guantes de lana
antes de darme la mano

había olvidado el dolor
había olvidado que el agua corriente existe
que los armarios con ropa limpia existen

algunas noches me tumbo
sobre la arena de mis sábanas limpias
y repito nombres, nguilla liha lala
como si eso sirviera de algo

y me pregunto si alguien se acordará de mí
en el desierto


Extraído de la antología Voces del Extremo. Poesía en el desierto. 
Ateneo Riojano 2010.

Puedes seguir a Isabel Bono 

viernes, 10 de diciembre de 2010

Secretary

Perdóname la soledad.
Perdóname el miedo.
Perdóname la miseria.
Perdóname la falta de conciencia.
Perdóname este odio.
Perdóname esta inapetencia
                  y la pereza continua
perpetua vagancia consentida.

Perpetra a pedradas tu carácter lapidario.
Persígueme con hielo de lujuria televisada.

Permanecen congeladas las ganas.
Pernocta siempre en nuestra cama el desapego.
Perdura
perece
persiste tu empeño en conservar el apetito que permite
la prematura muerte de una matriz fértil
convertida en perrera que alimenta y cobija
imperativos habitantes.

Amanece.

Amamanto con sangre el deseo de amar.

Amenázame y quítame la vida
y hasta el agua corriente
emancípate y líbrame del amor presidiario
                                               predefinido
                                               preliminar inexperto
                                               marital solitario.
Perdóname el miedo.
Perdóname el carácter salvaje
                                   hereje e infame

del abandono.

miércoles, 8 de diciembre de 2010

Rumbo a Alicante...


Los próximos días 9 y 10 de diciembre se celebrarán en el Aula Magna de Filosofía y Letras (Edif. Geografía e Historia) de la Universidad de Alicante unas jornadas de poesía dentro de las cuales habrá recitales de poesía y  se presentarán la revista universitaria Ginebra y el taller de creación literaria. 



9 DICIEMBRE, JUEVES

11.30 AULA MAGNA (Edif. Geografía e Historia)


- Apertura del festival


- Presentación de la Revista Universitaria "Ginebra"

-Presentación del Taller de Creación Literaria

-Recital a cargo de:

Isabel Álvarez Fernández (Asturies-Alicante)

Carmen Juan Romero (Alicante)

Eva Duncán (Alicante)




10 DICIEMBRE, VIERNES

11.30 AULA MAGNA (Edif. Geografía e Historia)


-Recital a cargo de:

Ignacio Yarza (Alicante)
Isidoro Madrid García (Alicante)
Adriana Bañares Camacho (Valladolid)
Jazmina Caballero García (Nicaragua-Alicante)



Y el viernes 10 por la noche, mucho más en el café Pixies


21.00
 Café-Bar P I X I E S (c/ General Primo de Rivera 10, Alicante)

Participarán: 

Jazmina Caballero García (Nicaragua-Alicante)
Isabel Álvarez Fernández (Asturies-Alicante)
Adriana Bañares Camacho (Valladolid)
Isidoro Madrid García (Alicante)
Carmen Juan Romer (Alicante)
Jorge Pascual Blanco (León)
Igancio Yarza (Alicante)
Eva Duncán (Alicante)






ORGANIZAN:

-Estudiantes de Facultad de Filosofía y Letras



COLABORAN:

-Delegación de Alumnos de Filosofía y Letras

-Consejo de Alumnos de la Universidad de Alicante

sábado, 4 de diciembre de 2010

Voces del Extremo en Logroño. Segundo día.

Hoy, en el festival Voces del Extremo, podremos disfrutar desde las once y media de la mañana, en el Ateneo Riojano, con la poesía de:

- Carmen Herrera
- María Ruiz Faro
- Daniel Fernández
- Ana Alcaraz
- Ángel Fernández Fernández
- Antonio Martínez i Ferrer
- Eduardo Pérez Ruiz
- Víctor Manuel Gómez Ferrer
- Begoña Isabel Paz
- Luis Antonio González Pérez
- Alberto García Teresa
- Mª Luisa Balda
- Isabel Bono


A partir de las seis de la tarde, también en el Ateneo Riojano, intervendrán:

- Eladio Orta
- Jesús Vicente Aguirre
- Antonio Crespo Masieu
- Antonio Puente Reyes
- Joana Bravo
- Mª Ángeles Maeso
- Desiderio Cerrajería.
- Eva Hibernia
- Antonio Orihuela
- Mada Alderete
- Luis Felipe Comendador
- Elvira Lozano
- Juan Pardo Vidal
- Carmen Ruiz Fleta
- Bernardo Santos Ramos
- Enrique Falcón
- Miguel Ángel Curiel
- Josep Vicent Camps
- Ángel Guinda
- Daniel Macías
- María Guerras
- Mario S. Miguel

viernes, 3 de diciembre de 2010

Voces del Extremo en Logroño. Primer día.

Hoy, 3 de diciembre de 2010, comienza en Logroño el festival de poesía Voces del Extremo. Será en el Ateneo Riojano (C/Muro de Cervantes, 1-1º, Logroño).

El festival, que se ha ido celebrando desde 1999 en la onubense localidad de Moguer organizada por el poeta Antonio Orihuela bajo el amparo de  la Fundación Juan Ramón Jiménez, reunirá los días 3, 4 y 5 de diciembre a un total de cincuenta autores de diferentes rincones de Espa.

La jornada de hoy comenzará a las siete de la tarde de la mano de la presidenta del Ateneo Riojano Piedad Valverde y continuará con una lectura de poemas a cargo de los siguientes poetas:


- Jesús Miguel Alonso Chávarri

- Antonio García Gómez

- María Jesús Torralba

- Mireia Alonso

- Nicolás Asensio
- Nerea Ferrez

- Matías Escalera

- Alberto Gil Albert
- Fernando Benito












a las once de la noche, en el Biribay Jazz Club (C/ Fundición nº4, Logroño), Mario San Miguel y el Ejército del Amor. 

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