Valentín ha muerto

Son las doce y diez. Afortunadamente, San Valentín ya ha muerto.
Bye, bye... Another year alone.

¿Sola?

Que va, hombre, que va… ¿Y dónde queda ese “pepito” a medias con Sara o esas pintas de cerveza (guiness)?

He llegado a la residencia y, como cada vez que entro a la habitación, he encendido el portátil. Dios, es una droga esto del blog... y me encuentro con qué sé yo cuántos comentarios... y todo porque... ¿por haber mandado a la mierda al amor, a San Valentín y manifestar que mi deseo más inmediato es echar un polvo?
¿Qué ha pasado con aquella Solitaria Suicida que os ponía tristes?

Mi escritura ya no vale una mierda. Y, sin embargo, me empeño en continuar escribiendo. Porque, maldita sea...
Maldita sea, ¿Quién me ha pegado esta coletilla? ¿eh? ¡maldita sea!

Bueno, a lo que voy...
Siento que estoy dentro de mi ordenador.
Estoy aquí, acurrucadita, pidiendo a gritos que alguien me saque.

No me siento viva... me siento mecánica, como si en lugar de corazón tuviera un par de pilas Duracel.
Sí, esas, las del conejito que se empeña en durar, y durar, y durar...


Mediados de febrero... No hace frío. Qué coño, hace una temperatura ideal. Y puedo oler el ambiente, que aún huele a ti. El aire, el reflejo del sol...
Tan débil...
Pero me ciega.
Y Muse, otra vez... Creo que debería dejar de escuchar esta música. No sé... Veo a las otras chicas, sin preocuparse por aprobar o suspender, total... papapaga.
Quisiera, como ellas, escuchar al Bisbal de los cojones y suspirar. Dibujar corazoncitos en los possit. Pero, Dios... ya no soy aquella estúpida de 16 años. Voy a cumplir los 19; no puedo concederme tales caprichos.

No, no quiero pensar más de un segundo en ti.

Pero se acercan estas fechas. El fin del año Awixumayo, y el tiempo quiere hacerme llorar. El viento se vuelve en mi contra, porque quiere ver mis lágrimas correr.
Todo da vueltas, y no quiero hablar.
Quiero volver a emborracharme, como antes. Sin temor a una maldita bajada de presión.

Olvidar todo lo que de verdad importa y rebajarme al vodka con lima (como en los viejos tiempos) y volver a entrar a los bares como una auténtica diva.

- Ya os tengo fichadas: entráis, bailáis, ponéis cachondos a los punkarras y os largáis.
Elena nos miramos la una a la otra... ¿Somos un par de minifalderas en un bar punk?
Dime lo que quieras, pero ponme otro vodka con lima... Y tus ojos rojos, y siento que si te besara ahora mismo no te enterarías.

Estás asustado, tu vida va en ello, pero alguien debe...

¿Por qué empezamos a ir al Mi Amigo?
No entiendo nada, sólo recuerdo.
Y aunque fuera realmente estúpida...
Maldita sea...
¡¡¡ERA FELIZ!!!